Post post-etileno-chilled: Letargo de los diosos (sic)

Es feo que para un blogger, la inspiración no venga a cada rato. Envidio a aquellos que pueden publicar seguido (frecuencia de un post, al menos, cada dos días). Hubo una época, en que lo hacía. Que me zarpaba, y pegaba 8 post en un rato. Y no eran necesariamente copypasteados.

Ésa época, por desgracia, se me fulminó. Ocupaciones, en parte, fueron los causantes... Pero más aún, la falta de inspiración para crear contenido. Obvio, que el desánimo causado por la baja de mi "rank" también influyó. No es que hay que tener que PR lindo para tener contenido, sino que es un incentivo. Te invita a hacerle honor a tu númerito.

Pero la cosa es que, para volver al eje, si hay algo que amo al volver a mi casa luego de una noche con amigos, boliches, y algo de esa sustancia conocida como alcohol, es escribir algo. Digamos que la experiencia me da ideas tópicas para agarrar mi dashboard y garabatear algo. Éso, y alguna música con bajones y altanerías, son ingredientes suficientes. Ahora, por ejemplo, suena "Una piba con la remera de Greenpeace..." de Los Redonditos de Ricota (de Momo Sampler, si no me equivoco).

Efectivamente, balanceando la noche, fue ciertamente distinta. Rara, bah, no "rara". Mejor digo "cautivadora". Lo que pensé que iba a ser una noche vacilada con ruidos de motores, promotrolas y olor a bola, terminó en oyente de revelaciones, "juegos de mano, rompedero de culos", presiones, mud-drift en 4x4, y muchacha(s).

Las revelaciones fueron parte de una liberación por parte de algunos, aunque pesadumbre por parte de otro. Digamos que si uno de tus grandes amigos de toda la vida, te dice que se comió a tu ex-novia, hace un par de años, y detalla todo, no es muy agradable de oir. Luego, vos reconociste que tu ex era una calientapija, por lo que no hubo demasiada sorpresa al oir lo sucedido. "Era sabido", pero igual es feo. [Obvio que yo no soy el guampa... Siquiera tuviera una "ex", o una "no-ex"... Jajajaja! Qué piojera, meu amigo... Cuando digo "vos", de aquí en adelante, me refiero a "él", ¿se entiende?] Ahí, uno se da cuenta de lo que es la amistad... Es no enojarse por ese tipo de cosas, pasada el tiempo, y haber hecho el examen de consciencia con uno mismo, y DARSE CUENTA que ella era putita. Yo no lo creía, es decir, las apariencias son diversas: una cosa es verla, otra cosa es que lo afirmen, y otra es que la mina se haya tirado entre amigos. Algo patético, y ciertamente increible para mi. Bueno, no "increible", sino que "yo no lo creía, verdaderamente".

Sin embargo, yo creo que ese tipo de cosas, por más que vos le hayas dicho, "mirá, ya fue, corte con la mina... ya está... no te voy a negar que en su momento, si me hubiera enterado, te hubiera cortado en pedacitos cual Dexter Morgan", no se van asi por que si. Creo que el consciente inconsciente baraja luego una situación, en la cuál vos te enojas con ese amigo, por una boludez, como puede ser ponerse a boludear con piñitas y agarraditas poco violentas al principio, aunque zarpadas al final. Es un efecto bola de nieve. Va de a poquito, pero después termina con vos caliente, que se baja de la 4x4 con un portazo, y el labio medio partido por dentro. Todo empezó boludeando, terminó mal. Es sideral eso, pero ocurre.

Por otro lado, hay algo complementario a una noche, que va más allá de los otros: uno mismo. Si, egolatría al cubo, me chupa la pija. Hay onda, y acá si el "vos" se refiere a mi mismo, Rodolfo Ermenguildo (?) Baravalle. [Me dieron una ganas de usar el toillet para hacer lo segundo, la concha de la lora]. ¿Viste cuando percibís que una persona es similar a vos? ¿Como una hermana perdida, pero que no es hermana, ergo es pausible que te enganches? Bueno, Randal la ha visto. Ha hablado con ella. Ha intentado dar un paso más hacia una relación. Pero Randal tiene un gran problema: siempre vivió esa parte de la vida bajo un algoritmo incierto (ahora sé lo que es un algoritmo, por eso lo defino así). Digamos, él sabía que había una serie de instrucciones, un orden... Saltearlas, era para cagada. Algo así. Sin embargo, jamás había podido cumplimentar ese algoritmo. Había (hay) algo que faltaba (falta). Como si las acciones y condiciones no cerraran, ¿viste?. Charla, charla, charla. Mierda. No quiero dejar la charla... SI, QUIERO DEJARLA... Pero por otra cosa más bonita... :) Pero las presiones son una pija. Y SIN EMBARGO, las presiones son las que te ayudan. Son MUY útiles, mierda. Si hay tres buitres y una cotorra haciendote suficiente pie como para acabar en una fusión de fluidos bucales, te sentís intimidado... Pero si no hubiera sido por esa cotorra (más que por los buitres, en serio), vos NI SIQUIERA hubieras llegado a esa instancia de charla apasible y amena. O al menos, eso creés. "Si la mina no hubiera estado cómoda, hubiera pedido socorro a la amiga, y se hubiera ido al carajo... No se hubiera quedado hablando con vos media hora, pelotudo". Randal sabe que tienen razón. Pero a Randal le falta la chispa de la sátira... Eso! Debe ser más sátiro con las XX. Sinceramente, no entiendo. De hecho, lo hago, pero no quisiera. Siempre digo que si algún día llegase a tener un conocimiento ultraforjado, inventaría algo para ayudarme. Encima, ella estaba lo suficientemente alegre como para bancarte... Pero no lo tanto como para aceptarme sentarnos a charlar. El algoritmo se vio upgradeado, mientras, por un consejo: "mirá, si no querés ser un indio, te aconsejaría que le digas para sentarse un rato, que estás medio cansado, cosas así... Después, te largás un chamullito berretón sin ser gomoso, y le decís 'mirá, me re gustas, me pareces una mina [...]... ¿te puedo dar un beso?. Quizás quedás como un miedoso, pero también podés llegar a quedar como un gentleman".

Esa actualización, parecía coherente. Maldita lógica mía, y la concha de su abuela, el pensar too much. Así que en el shot 2, intenté llevarlo a cabo. Contrariamente, parecía CASI cumplirse. Pero no se pudo, ¿viste?. Un casi. Y la cotorra me dijo "mirá, te resumo en tres palabras, 'sos un pajero'". No soy un pajero. Soy jodidamente lento. Demasiado racional. Demasiado miedoso. No sé de qué, pero lo soy. Carajo.

Luego, me dirán que está conmigo. Que somos iguales (porque verdaderamente, lo somos). Que soy un gil. Un dormido del orto. Y tienen la puta razón con ellos. Quizás la próxima. Mejor, SERÁ la próxima. Tiene que ser. C'mon, sos chotamente universitario, Randal. No podés estar solo... Sos smart, sos aceptablemente lindo ("Si, egolatría al cubo, me chupa la pija.", remember), y no cagás a nadie (o al menos, eso creés...). Randal seriamente quiere eso, y lo quiere YA. El shot 3 será pronto, asegura. A modo de extorsión, dijo que si no lo hacía, iba a recibir un gran golpe en la boca del estómago, que lo dejará sin aire por un rato. A modo de seguro a sí mismo... Es cuestión de elegir: o aborigenadas, o un gancho en el píloro. Bah, es tan masoquista, que seguro va a elegir la segunda. Es mi labor impedirlo....

Qué ironía, suena Lonely Day ahora... La concha de vaca...